Aire de Doc Holliday
Joaquín Ortega
Un hombre siempre es inconcluso
Hasta que lo apremia
Una frontera y un caballo
Nunca llega a la cosecha
Si no proclama a la venganza
Precipitando al árbol de sol
De un disparo
El corazón de ese hombre es fragmentario
Si al imprudente que ve cerrando el trato
Con su escrito de votos en las manos
No le pasa cuchillo
Centella y
Sala su carne
El gusto de un hombre
Sobrepasa al estampido seco
Revira noches desfiladas por correrías
Descansos
Curas apresuradas
Llantos en templos quemados
El humor se ensancha hasta que
Desgasta las barras de su cárcel
Ríe solo y
Sopla el nudo de la soga
Un traje planchado y sucio que vivió y murió
En la mesa giratoria de aliados y ojos hostiles
Subraya el registro de los que invitó a irse
Antes que él
Por las buenas y las mejores
Igual
Idéntica o equivalente
Sigue siendo la misma historia
Arena
Hierro
Dedos diestros
Ladrones
Cartas
Mal sueño
Despedida breve
Tiempos peligrosos
Corazón pesado para el tino
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