Se Escribe
La poesía se escribe a mano
Porque las celdas permanecen cerradas por dentro
Con el pulso terco de los corredores mal sentidos
La poesía se teje con el afán de los puños
Porque así lo prefiere ella
¿Y quién va a luchar contra una hendidura en la marcha
o una victoria en la espera?
La poesía se ayuda de ciertos dedos que roncos deshacen ideas
Y le gusta lo que ya nadie usa
Y los lutos sin sentido
Que se acompañan con marimba.
Le gusta hacerse con páginas en blanco
Ahogadas con los nombres de los días
Por ambos lados
Insiste en las peores horas
Para citarse con
Lo que no debe comprenderse
Canta por la belleza herida y por
La ciénaga que a su manera es descanso.
Lucha por separarnos de la civilización
Que construye muelles y a veces puertos
Carga interna que nos hace retroceder
Y que no recibe
Lo que necesitamos perder
La poesía se hurta a su manera
Se ayuda de cinceles
No desprecia las lijas
Y extrae
A sorbos agotadores
Los sentidos que una vez talló
Y que resisten apretujados aquellas maneras
Cuya única diferencia estriba en el momento de su aparición
La poesía sólo se escribe de noche
O en días que parecen noche o en tardes privadas
Que ofrecen el tiempo de los silencios
Tan breves como los de corchea
Y que no permiten sentir -a los oídos sin entrenamiento-
Alguna diferencia
La poesía no se cultiva
No se ara
Ni se reproduce
Acude en dosis a desperdiciar
En pequeñas cápsulas cubiertas de nácar
Y de gusto cercano al alquitrán
Y que una vez en el cuerpo se diluye como un parpadeo
En un mar de radiación
La poesía
Sola
Aparece entre tantas formas de esperar
Se precipita de una altura a menudo
Y de seguidas
Transpirable sin esfuerzo
Se erige -porque se elige-
A fuerza de cartas, dados
Y arrepentimientos que nos salvan del vacío
Este último sonríe
-y espera fumando un bosque-
Convencido
De que sus descendientes se gestan en nosotros
No hay día que no
Nos robe certezas
Ni que no estrangule la perplejidad
Bajo los ladrillos tiernos de
Su abrazo constructor
Sobre ti
Sobre mí
-sobre todo sobre sí-
La poesía se escribe a mano
Y sin apoyarse en los codos
Porque los croquis de salida se diseñan
Desde el comienzo
Desde adentro
Sin llaves
Con sangre por tinta
Con fuego por trecho
Y con el viento a contrario
Por atajo
5 comentarios:
"No hay día que no
Nos robe certezas
Ni que no estrangule la perplejidad
Bajo los ladrillos tiernos de
Su abrazo constructor"
Magico!!!!!!!!
Belliiiiiisssssssiiiiiiisssssiiiiisisisisisisisisisisisisisisisiiiiiisimo!!!!!!!
Estupendo. Ya sé entonces que "la cola feliz" tiene un poeta...
jajajaja!!!
gracias JL
eso intentamos, pero la prosa se me hace más dócil
saludos
Joaquin Ortega
Me encantó. Y lo comparto.
Saludos.
GRosas
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